L’abîme et la porte étroite

Avant le temps, avant la poussière des chemins,

Dans l’éclat pur où tout n’était que feu divin,

Un ange se dressa — lumière parmi les lumières,

Splendeur créée pour refléter la gloire du Père.

Il voyait, il savait, il brûlait de clarté,

Mais dans ce feu naquit une autre volonté :

Non plus recevoir, mais se posséder lui-même,

Non plus adorer, mais devenir le suprême.

« Je ne servirai pas » — murmure devenu tonnerre,

Et dans ce refus se déchira la lumière.

Car l’orgueil n’est pas cri, il est fracture silencieuse :

Un cœur qui se ferme à la source bienheureuse.

Alors le ciel trembla — non de peur, mais de justice,

Et celui qui voulait s’élever tomba dans l’abîme sans prémisse.

Car nul ne monte en Dieu par sa propre hauteur :

On ne s’élève qu’en recevant du Créateur.

Depuis ce jour, il erre, prince sans royaume,

Couronné de vide, enfermé dans son propre trône.

Il hait la lumière qu’il ne peut plus contempler,

Et cherche dans l’homme un reflet à défigurer.

Il aime les orgueilleux — non par amour, mais par complicité,

Car ils portent en eux sa propre vérité :

Le refus de dépendre, le rejet de la grâce,

Le désir d’être tout — et de nier toute trace.

Il murmure à l’âme : « Tu n’as besoin de personne,

Tu es ta propre loi, ta propre couronne. »

Et l’homme, séduit par ce mensonge ancien,

Oublie que sa vie est un don, et non un bien.

Mais l’orgueil est désert sous un ciel sans rosée,

Une source fermée, une terre épuisée.

Il promet la grandeur, mais enfante le néant,

Car qui se fait dieu devient pauvre en étant.

Et voici que Dieu, dans un renversement divin,

Regarde non les hauteurs, mais les cœurs incertains.

Il ne cherche pas l’orgueil dressé comme une tour,

Mais l’âme qui tremble et s’ouvre à l’amour.

Il choisit les petits, les cœurs dépouillés,

Ceux qui savent qu’ils ne peuvent rien posséder,

Ceux qui s’agenouillent sans masque ni défense,

Et offrent leur pauvreté comme une confiance.

Car l’humilité n’est pas mépris de soi,

Mais vérité simple devant la voix de Dieu en soi.

C’est savoir que tout vient d’un amour premier,

Et que vivre, c’est apprendre à recevoir et à donner.

Satan fuit ces âmes comme la nuit fuit l’aurore,

Car elles portent en elles ce qu’il abhorre :

La dépendance aimée, la confiance abandonnée,

La joie d’être petit devant l’Éternité.

Il ne peut rien contre celui qui se reconnaît faible,

Car l’humilité rend son mensonge ineffable.

Comment séduire un cœur qui ne veut pas régner ?

Comment tromper celui qui accepte d’être aimé ?

Et voici l’autel, et le silence qui descend,

Quand le ciel touche la terre un instant.

Là, dans le mystère du pain devenu Présence,

L’homme s’approche avec tremblement et espérance.

Alors l’Église murmure — et le cœur s’incline :

« Seigneur, je ne suis pas digne de te recevoir,

Mais dis seulement une parole, et je serai guéri. »

Ces mots — non faiblesse, mais vérité profonde,

Brisent l’orgueil qui enferme le monde.

Car dire « je ne suis pas digne », ce n’est pas se nier,

C’est ouvrir son âme à la miséricorde donnée.

L’ange déchu n’a jamais su prononcer cela.

Il n’a jamais su plier, ni croire, ni dire « me voici, moi ».

Son orgueil l’a figé dans un refus éternel,

Loin de la tendresse, loin de l’appel.

Mais l’homme, fragile et poussière animée,

Peut encore choisir de s’abandonner.

Dans ce simple aveu, tout l’abîme se ferme,

Et la grâce descend comme une eau qui désarme.

Heureux celui qui s’abaisse sans peur,

Car Dieu lui-même se fait son élévateur.

Heureux celui qui renonce à se suffire,

Car il découvrira ce que Dieu veut lui dire.

Car au bout du chemin, ce n’est pas l’orgueil qui triomphe,

Mais l’amour humble qui transforme et qui rompt

Les chaînes invisibles de l’illusion première —

Et ouvre à la joie qui ne finit pas, mais éclaire.